有这么多人走过。
比他想象的，多得多。
“王墨前辈。”他又开口。
“嗯？”
“您见过多少？”
王墨沉默了片刻，道：“很多。”
“多到数不清？”
“多到数不清。”
吕良没有再问。
他望着那些月光下的山影，望着那些消失在暮色中的远方，心中忽然有一种很踏实的感觉。
他不是一个人在走。
这条路，有很多人走过。
那些走在他前面的人，留下了灯。
那些走在他后面的人，会看见他留下的灯。
一代一代，一个接一个。
一直走下去。
那天晚上，他们在山顶扎营。
篝火燃起来，驱散了夜晚的寒意。吕良坐在篝火旁，望着跳动的火焰，手里捧着那本从书肆里得来的书。
他没有翻开。
只是捧着。
感受着那本书的质感，感受着那些被无数人翻阅过的痕迹，感受着那个走了一辈子路的人，留下的东西。
王墨坐在他对面，也望着篝火，一言不发。
过了很久，吕良忽然翻开书。
第一页，只有一行字——
“路，是人走出来的。”
他继续往下翻。
第二页，第三页，第四页……
每一页，都是一段路。
那个人，走过高山，走过大河，走过荒漠，走过雪原。他见过很多人，救过很多人，也救不了很多人。他笑过，哭过，痛过，也爱过。
他走了一辈子。
最后，他停下来，写下了这本书。
写给后来的人。
吕良翻到最后一页。
那一页上，只有一行字——
“后来者，你若看到这里，说明你已经走了很远。”
“接下来的路，只能靠你自己了。”
“但记住——”
“你不是一个人。”
“那些走在你前面的人，一直在看着你。”
吕良合上书，抬起头，望着头顶的星空。
星星很多，很亮。
他不知道哪些是那些走在他前面的人留下的灯。
但他知道，他们都在。
看着他。
陪着他。
夜
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