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凭着一口说不清道不明的执拗倔劲儿，那根三十年未向任何权贵弯过、只向雁门关百姓弯过的脊梁，生生撑住了。
走廊那端，韩月静立不动。
她自始至终未曾移步。
那双清寒的眼眸，一直注视着陈玄。注视着他踹碎花盆的那一脚，注视着他疯魔般碾烂牡丹的那几下，注视着他揪住王冲胸甲时那只直打哆嗦的、沾满花汁、泥水与自己鲜血的枯瘦手掌。
韩月负在身后的那只手，指尖极其轻微地蜷曲了一下。
陈玄抬起袖子，胡乱地抹了一把唇边的血迹。他不再看王冲，也不再看那些被他碾进泥水里的落花。
他大步流星地向前疾走，步子迈得极快，直如冲锋陷阵。
那件残破的、染着污血和紫红花汁的官袍在暖风中猎猎翻飞。他官靴的底部沾满了牡丹的残骸，每踏出一步，都在那光可鉴人的金砖上落下一个扎眼的脚印。
他瘦削的背影走在这条奢靡至极的回廊里，显得格格不入，孤绝而生硬。活像一块被掷进锦缎堆里的粗砺石头，执拗地想要划破这层虚伪的华丽。
他冲出回廊，直抵正厅门前。
没有半点迟疑，陈玄抬起那只沾满泥污的官靴，使尽周身气力，一脚踹向了正厅那扇雕着百花图样的门扉。
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