“嗖！”
一道魁梧的身影从驿站的屋顶翻身跃下，稳稳落在院中。正是憋了半天的钟震南。
“放他娘的狗屁！”钟震南破口大骂，虎目圆瞪，指着京城的方向，“所有人都知道，主谋就是那个严嵩老贼！北境死了五万将士！就拿几个户部的小官顶罪？！这他娘的就是大夏的朝廷？！”
陈玄没有制止钟震南的怒骂。
他也没有说话，没有愤怒的咆哮，也没有悲痛的痛哭。
他只是转过身，拖着仿佛一瞬间苍老了十岁的身躯，一步一步、极其缓慢地走回了楼上的客房。
“砰。”
房门被重重地关上，将所有的喧嚣与无奈隔绝在外。
客房内没有点灯。
陈玄走到床榻边，颤抖着双手，从枕头下摸出了那个灰布包裹。他小心翼翼地捧出了那只边缘全是缺口的破陶碗。
他静静地坐在黑暗中，双手死死捧着这只碗。
他老了。
他拼尽全力，搭上了那么多人的性命才走到这里，可距离京城仅剩百里，却被那座高高在上的金銮殿告知：此路不通。
黑暗中，两行浑浊的老泪顺着陈玄满是沟壑的脸颊无声滑落，“啪嗒”一声，重重砸在那只粗糙的破陶碗上，溅起微小的水花。
他枯瘦的手指摩挲着碗沿的缺口。上一个端着这只碗的人，是倒在雁门关外风雪里的流民。那人饿得只剩一把骨头，至死都没能讨到一口热粥，尸骨早被野狗啃食得干干净净。
如今，这只碗端在了大夏正二品钦差的手里。可这百里之外的天启城，远比北境的风雪更冷，那座金銮殿压下来的圣意，死死堵住了所有的路。这碗里盛着的滔天冤屈，究竟还能端给谁看？
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