老赵头声音嘶哑，却透着一股敲铁打钢的硬气。
"小老儿没读过书，不会说好听的！"
"但将军今天给的恩情，咱们记在骨头里了！"
他拳头攥得死紧，手背上青筋根根分明。
"只要将军给口饱饭，不拿鞭子抽咱们——小老儿这双手，还能抡得动铁锤！"
"以后这炉子里出来的每一块铁，小老儿拿脑袋担保，绝不掺半点沙子！"
"将军要刀，咱们打最快的刀！将军要甲，咱们打最硬的甲！"
"谁敢偷懒误了前线弟兄的命，小老儿第一个把他踹进炉子里！"
话音刚落。
空地上安静了一瞬。
风雪簌簌，落在那些沉默的肩膀上。
老赵头放下拳头。他没有再看雷烈，也没有再看那些白花花的银箱。
他转过身，佝偻着背，一步一步走向自己蹲守了三十年的那座炼铁炉。
炉膛已经冷透了。灰烬堆在炉底，厚厚一层死灰。
老赵头弯下腰，从炉边的筐子里抓起一把木炭，塞进炉膛。又抓了一把。再一把。
塞完炭，他直起腰，从腰间摸出火折子。
"啪。"
火星子窜起来，跳进炉膛。
木炭被点燃的声音很细微，像冬天里第一声冰层碎裂的脆响。
橘红色的火光舔上了炉壁，映亮了老赵头那张沟壑纵横的老脸。
他没有回头。
而是伸手，一把攥住了靠在炉边那柄几十斤重的大铁锤。
攥得死紧。
锤柄上被汗水和铁锈浸透了三十年的包浆，在火光里泛出一层暗沉的光。
他身后，那个年轻铁匠猛地站起身来。
小伙子不过十七八岁，他用力抹了一把眼角的红，大步走到自己的炉子前，一把抄起铁钳，"咣"的一声，将炉门拉开。
紧接着，是一个断了左手小指的中年匠人。
他一言不发，走到铁砧旁，弯腰捡起掉在地上的锤子。
第三个。第四个。第五个。
空地上响起密集的脚步声。
一千多名工匠，一个接一个，沉默地走向了自己的火炉。
没有人再多说一个字。
多年的鞭子，多年的克扣，多年被人呼来喝去的日子，在今天，被一个粗嗓门的将军、一箱白花花的银子、一句"赵师傅"，翻
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