“那就好。”
宋哲元从怀里掏出一封信。
放在桌上。
信封很薄。
只有一页纸。
“这是我写给龙啸云的信。
如果我死了。
你交给他。
告诉他。
我宋哲元对不起北平的百姓。
但我对得起身上这身军装。”
佟麟阁拿起信。
小心折好。
揣进贴身口袋。
贴着心脏的位置。
“军座。”
他犹豫了一下。
“您觉得……龙啸云。
真能打赢吗？”
宋哲元没回答。
他走到墙边。
那里挂着一幅字。
是他自己写的。
还我河山。
四个大字。
铁画银钩。
在摇曳的烛光下。
像四把出鞘的刀。
“我不知道他能不能打赢。”
宋哲元轻轻抚过宣纸。
指尖划过每一个笔画。
声音很轻。
“但我知道。
如果我们这些老家伙都死光了。
中国的天。
就真的黑了。”
他转身。
看着佟麟阁。
眼神坚定。
“所以。
你得活着。
带着弟兄们活着撤出去。
撤到保定。
见到龙啸云。
告诉他——”
宋哲元一字一顿。
每个字都砸在地上。
“北平。
我们丢的。
但总有一天。
我们要亲手拿回来。”
佟麟阁重重点头。
眼泪掉下来。
砸在地板上。
啪的一声。
碎了。
窗外。
远处传来一声鸡鸣。
一声。
又一声。
天。
快亮了。
一丝微光。
从窗缝里透进来。
照在那幅“还我河山”的字上。
也照在两个军人。
挺直的脊梁上。
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