郑义沉默了一会儿。
“林永昌，”他重复了一遍，“他——他是您的——”
“伯父。”向德宏说。那两个字从他嘴里说出来，更轻了，轻得像风。可郑义听见了。他站在那里，没有再问。
船继续向前。风小了，浪也小了。月光照在海面上，亮得像一条路。那条路通向北方。北边，是琉球。是回家的路。可向德宏没有走那条路。他走的是西边。西边，是中国。是福州。是那条他走了很久的路。
又走了两天。
两天里，他们没有遇到日本人的军舰，没有遇到风暴，没有遇到任何意外。海面平静得像一面镜子，船在上面滑过去，没有声音。可向德宏睡不着。他躺在船舱里，闭着眼睛，听见海浪声，一下一下的，像心跳。
他听见郑义的呼噜声，听见阿勇翻身的声音，听见阿力磨牙的声音。他听见船主在船头小声唱歌，那歌是渔夫们出海时唱的，歌词很简单，翻来覆去就是那几句：“海啊海，你有多大？船啊船，你有多小？可我不怕，我有帆，我有桨，我有家里的灯。”
他睁开眼睛。船舱顶上有一个洞，透过那个洞，他能看见星星。那些星星很亮，一闪一闪的，像在说话。他想起那天夜里，在姑米岛上，老人指着那片海，说：“你看，那片海，是你父亲走的路。”
他想起老人说：“你父亲，是个好人。可他不够狠。他拿不动这把刀，不是因为他力气不够，是因为他心不够狠。他放不下的东西太多。”他放不下的东西太多。向德宏也是。他放不下尚泰王，放不下林义，放不下妻子，放不下阿护。他放不下那个老人。他放不下那座岛。
他闭上眼睛。
第三天破晓，远处出现了海岸线。
中国。
向德宏站在船头，望着那道越来越近的海岸线。他的腿有些软，手也在抖，可他站得很直。他想起那个老引水人的话：“海再大，也有岸；路再长，也能走完。”他走完了。至少这一段，他走完了。
那海岸线在晨光里慢慢清晰起来。先是一道灰线，很淡，淡得像雾。然后灰线变粗了，变实了，变成一道墙。然后墙上面出现了树，出现了房子，出现了桅杆。那些桅杆密密麻麻的，像一片森林。那些房子高高低低的，像一群挤在一起的老人。那些树绿绿的，在风里摇着，像在招手。
“大人，”船主的声音有些抖，抖得像风中的树叶，“到了。”
向德宏点头。他想说点什么，可喉咙像被什么东西堵住了。
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