火映着那三行字,他盯了很久。
“汝默辛苦。”
他盯着这四个字,嘴角扯了一下,不知道是笑还是别的什么。
辛苦。
赵云甫,你知道什么叫辛苦。
他把信折好,没烧,塞进了袖子里。
然后他拉开椅子坐下,从桌上摸出一张空白的纸,铺开,拿起笔。
蘸墨的时候手抖了一下,墨汁滴在纸上,洇开一团黑。
申时行盯着那团墨迹看了几息,把纸揉了扔掉,又铺了一张。
他提笔写了几个字,停住了。
写给谁?
写给赵宁?写什么?质问他为什么要放人?还是乖乖领命说“臣遵旨”?
笔尖悬在纸面上方,墨汁凝成一滴,欲落未落。
屋外的风大了,把窗户吹得哐哐响,烛火猛晃了两下,差点灭了。
申时行放下笔。
他没写。
他把那张空白的纸也揉了,扔在地上,跟那些碎瓷片、酒渍混在一起。
桌上只剩一盏快要燃尽的蜡烛,和赵宁那封被他塞进袖子里的信。
他往椅背上一靠,两眼盯着天花板上摇晃的光影。
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