边看着，偶尔点一下头。
日子一天天过去，书院的院墙上开始爬满了枯藤，清晨的院门口积着薄薄的霜。两个人相处的时间越来越长，有时候她会待到傍晚，跟他一起坐在廊下喝一壶茶，看着天色一点一点地暗下去。他们的话题也从书院和宫里渐渐延伸到了更远的地方。她问他青石县是什么样的，他说那是一个很穷的地方，但那里的人很实在，你给他们一碗粥，他们会记你一辈子。她又问他在青石县做过的最难的事是什么，他想了一下，说是挖渠。比修路难，比剿匪难，比考案首还难。因为挖渠要看天意，老天不下雨，渠挖得再好也没用。她说你最后还是挖通了，他说那是运气好，那一年雨水比往年多。
有一次她问他将来想做什么。他说想把新学书院开到大乾的每一个县，让每一个孩子都有书读。她沉默了一下说你这个人很奇怪——别人想做官、想发财、想光宗耀祖，你想让全天下都有书读。他说那些事他也不是不想，但排在后面。
那天傍晚，她走的时候天色已经暗了，暮色像一匹被缓缓放下的绸缎，把院墙和树影都拢进了同一片灰蓝里。他送她到院门口。她跨出门槛的时候，脚步停了一下，回过头看着他。她的脸在暮色中看不清表情，但她的目光像一缕被风拉长的丝线：“下次你教我格物吧。”他说好。她没有再说别的话，转身走进了巷口的暮色里。他站在院门口看着她的背影越来越远，直到被转角吞没。他低头看了看自己的手，垂在身侧，没有握紧，也没有张开。
入冬之后，她来的时候带了一只手炉，铜的，里面装着炭火，用一层布裹着，递给他时说：“天冷，你写字的时候手会僵。”他接过来，掌心贴上去，暖意从铜壁传过来，顺着掌纹慢慢往上走。他没有说谢谢，只是把那只手炉放在桌角，每次续茶的时候都会顺手摸一下它凉了没有。她看到的时候没有说什么，下一次来的时候又加了一块炭，用旧布重新裹了一圈，再用细麻绳系好，放在桌边他够得到的位置。
他知道他已经习惯了她的存在。每次听到院门口传来脚步声，他会抬头往那个方向看一眼，确认来的是不是她。有时候她会空着手来，有时候会带一小包新茶或一碟点心，偶尔会带一本书，坐在廊下看完那几页再走。他从没问过她为什么来，她也没解释过。他们就像两棵被种在同一个庭院里的树，根系在看不见的地方慢慢靠近，不争不抢，不急不躁，只是沿着各自的路线朝对方生长。他知道有些话现在还不是开口的时候，她也知道有些默契比言语更适合这个节令。于是他们继续
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