阿黄能听到老李的呼吸，能听到炉火的噼啪，能听到自己心跳。它就这样坐着，守着，像一尊忠诚的雕塑。
不知过了多久，老李醒了。他睁开眼，看到阿黄还保持着那个姿势，愣了一下，然后笑了。
“傻狗，怎么不睡？”
阿黄摇摇尾巴，走到他身边。老李伸手，把它搂过来，抱在怀里。阿黄很温顺，一动不动，任由老李抱着。老李的下巴搁在它头顶，轻轻摩挲。
“阿黄啊，”老李的声音在它头顶响起，很轻，很轻，“要是我哪天走了，你怎么办？”
阿黄听不懂“走”是什么意思，但它能感觉到老李语气里的悲伤。它扭过头，舔了舔老李的下巴。老李笑了，那笑声有些哽咽。
“不说这个了。”他说，松开阿黄，站起来，“天黑了，该做饭了。”
炉火还旺着，老李往锅里添了水，又抓了把米。阿黄蹲在旁边，看着火光在他脸上跳跃。那光温暖，却也短暂，像生命本身。
晚饭还是粥，老李的稀，阿黄的稠。吃完饭，老李洗了碗，又坐回藤椅。这次他开了灯，昏黄的灯光洒下来，屋里显得温馨许多。他拿出那本旧相册，翻开，一页一页地看。
阿黄跳上矮凳，趴着，看着相册。相册里有很多照片，黑白的，有些已经泛黄。老李的手指在一张照片上停住，那是一张双人照，年轻的老李和一个扎麻花辫的姑娘，两人都笑着，笑得那么灿烂，像是整个世界都在他们脚下。
“这就是她。”老李对阿黄说，手指轻轻抚过照片上姑娘的脸。
阿黄看看照片，又看看老李，不明白为什么照片上的人那么年轻，眼前的人却这么老。但它能感觉到老李的情绪，那种深深的、化不开的思念。它把头凑过去，蹭了蹭相册，像是在说：我也在想念。
老李笑了，合上相册，放在一边。他抱起阿黄，放在腿上，一下一下地摸着它的背。
“阿黄，”他说，“谢谢你。”
阿黄抬起头，舔了舔他的下巴。老李抱住它，抱得很紧，像是在汲取温暖，又像是在给予温暖。
窗外，雨彻底停了。月亮从云层后露出半张脸，清冷的光洒在湿漉漉的院子里，洒在泛黄的槐树叶上，洒在积水的洼地里，像碎了一地的银子。
屋里，炉火还旺着，灯光还亮着，一人一狗，依偎在藤椅里，像两棵依偎着的老树，在秋夜里，相互取暖。
老李的咳嗽声又响起来，但这次，阿黄没动，只是更紧地挨着他。老
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