秋天来得悄无声息，像一场漫长的告别。
护城河边的柳树叶子黄了大半，风一吹，就大片大片地往下掉，落在浑浊的水面上，打着旋儿漂远。阳光不再是夏天那种灼人的滚烫，变得稀薄、清冷，像老李的手掌，摸在阿黄的头顶，总是带着一丝不易察觉的凉意。
阿黄趴在堂屋的门槛上，下巴搁在前爪上，耳朵耷拉着，一动不动。它的视线穿过院子，落在那把老旧的藤椅上。
藤椅摆在窗前，那是老李最喜欢坐的地方。以前，每到傍晚，老李就会端着一杯热茶，颤巍巍地走过去坐下，然后把阿黄叫到脚边。阿黄会把脑袋枕在老李的脚背上，听着他胸腔里那种像风箱一样的呼吸声，一下，又一下。有时候老李会睡着，手垂下来，阿黄就会小心翼翼地用鼻子拱一拱他的指尖，确定他还在这里。
可是最近，老李坐在藤椅上的时间越来越长了。
今天也是这样。老李裹着那件洗得发白的蓝布棉袄，整个人陷在藤椅里，像一团模糊的影子。他的咳嗽比昨天又重了些，每一次咳都像是要把五脏六腑都吐出来，瘦削的肩膀剧烈地抖动着，手死死揪着胸口的衣襟。阿黄听得出那种声音里的痛苦，那不是平常呛到了的那种咳，而是一种从身体深处被撕扯出来的、无力的喘息。
“咳、咳咳……”
又是一阵剧咳。阿黄猛地竖起耳朵，翻身站起，几步就冲到了藤椅旁。它没有叫，只是急切地围着老李转圈，喉咙里发出焦急的“呜呜”声。它想把脑袋钻进老李的手臂底下，像以前那样帮他顺气，可老李的手紧紧地攥着扶手，指节泛白，根本没有力气推开它。
阿黄只好停下来，蹲坐在老李脚边，仰着头看他。老李的脸蜡黄，额头上渗出细密的冷汗，嘴唇有些发紫。他的眼睛半睁着，焦距涣散，像是透过阿黄，在看很远的地方。
过了好一会儿，咳嗽才渐渐平息。老李像是刚跑完一场马拉松，整个人瘫软在椅子里，胸膛剧烈起伏，喉咙里发出破风箱般的嘶嘶声。他费力地低下头，浑浊的眼睛对上阿黄担忧的视线。
“阿黄……”老李的声音嘶哑得像砂纸磨过木头，“没事……老家伙……挺得住。”
他说着，那只冰凉的手颤抖着伸下来，在阿黄的头顶胡乱揉了两把。阿黄立刻凑上去，用温热的舌头舔了舔他的手腕。那里皮肉松弛，骨头硌人，只有脉搏还在微弱地跳动，证明这个人是活着的。
老李笑了笑，那笑容比哭还难看。他收回手，从棉袄口袋里摸出那
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