天彻底黑透的时候，风停了。
整个院子像被一口巨大的黑锅扣住，空气黏稠得化不开，连秋虫都噤了声。只有里屋那盏15瓦的灯泡，透过门缝，在泥地上投下一道昏黄的光带，光带里浮动着细密的尘埃，像一群无家可归的游魂。
阿黄依旧趴在藤椅旁，姿势和几个小时前一样，但身体里的每一根神经都绷紧了。
老李的咳嗽停了。那种撕心裂肺的轰鸣消失后，屋子里反而显得更空，更静，静得让阿黄心慌。它只能听见两种声音：一种是墙上老式挂钟“咔哒、咔哒”的走针声，像一把钝刀在锯着什么；另一种是老李的呼吸声。
那呼吸声很轻，很浅，像一根蛛丝挂在悬崖边，风一吹就要断。
阿黄把脑袋稍稍抬起一点，耳朵转向里屋。它闻到了一股熟悉的气味，从门缝里钻出来，混在药味和病气里——是烟草味。不是刚点燃时的辛辣，而是那种陈旧的、揉碎了的烟丝味，是老李口袋里、手指缝里常年散不去的味道。
那是阿黄最喜欢的味道。小时候，老李坐在藤椅上抽烟，它就把下巴搁在他膝盖上，闻着那股味道入睡。那味道代表安稳，代表吃饱了，代表不用再流浪。
可现在，这股味道里，混进了一丝别的什么东西。一种阿黄从未闻过的、冰冷的气息。这股气息很淡，却像针一样扎进它的鼻腔，让它本能地想要后退，想要躲藏。
但它没有动。它只是把鼻子凑近门缝，用力地、贪婪地吸着那股味道，想把那股冰冷的气息赶走，想把熟悉的烟草味留住。
里屋传来一阵极其轻微的窸窣声，像是老李在床上艰难地挪动身体。
“阿……黄……”声音微弱得几乎被挂钟的滴答声淹没。
阿黄浑身一颤，猛地抬起头，眼睛在黑暗里亮得惊人。它发出一声短促而急切的“呜”，尾巴尖不受控制地快速拍打了一下地面，又立刻僵住，生怕惊扰了什么。
门缝里，那只枯瘦的手又出现了。这一次，它不再摸索，而是颤巍巍地指了指床头的桌子。
阿黄看懂了。它总是能看懂老李的手势。那是让它“过去”的意思。
它犹豫了。那个“别过来”的呵斥还在耳边回响，那种被推开时的委屈和困惑还堵在胸口。但更多的，是一种无法抗拒的牵引力。那是老李的声音，是那个给了它名字、给了它家的人的声音。哪怕声音已经虚弱得像风中残烛，依然拥有指挥它全部灵魂的魔力。
它慢慢站起来，后腿的关节
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