眶,忽然就红了。
台上,秦烈也愣住了。那点居高临下的笑,僵在脸上,一寸一寸,收了。他盯着秦逸周身那层灵力光晕,目光从震惊,到阴沉,最后,化作一声冷笑:
「好。好一个秦逸!藏了三个月,就为今日?」
「我倒要看看,」他缓缓拔剑,剑尖斜指地面,灵者巅峰的气息,毫无保留地,轰然压下,「一个灵徒巅峰,拿什么,赢我灵者巅峰!」
「堂兄,请。」秦逸道。他解下腰间旧剑——剑鞘斑驳,剑柄上的旧布条都磨毛了。他缓缓拔出剑来,剑身在冬日的阳光下,泛着一道冷冷的光。
台下,秦鸿认出了那把剑。
那是他儿子十一岁生辰那年,他请城里最好的铸剑师打的。他记得自己亲手挑的剑鞘,记得儿子接剑时,在院子里舞了整整一个下午,小脸兴奋得通红。后来儿子跌下来,那把剑,便再没见过了——他以为,早被儿子丢了。
原来,儿子一直收着。收在箱底。收过了五年。
秦鸿看着台上握剑的少年,眼眶一热,险些落下泪来。他死死攥着膝上的手,把涌到喉头的那股劲儿,硬生生,压了回去。
台上,老叔公深吸一口气,举起手,重重,往下一落:
「比斗——开始!」
铜锣「当」的一声,余音未落——
秦烈的剑,已经出鞘。
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