雪粒子横着砸在毡布上，发出沙沙的响动。
帐里烧着三堆牛粪火，烟气熏得人睁不开眼。
脱古思帖木儿坐在正中的虎皮座上，手里攥着一把弯刀，刀背在膝盖上一下一下地磕。
他面前跪着一个瘦得脱了相的牧民，浑身裹着破烂的羊皮，嘴唇冻得乌紫，说话的时候牙齿打架。
“大汗，乌兰部落……入冬以来已经死了三百多人了。”
牧民的声音断断续续。
“牛冻死了大半，马也没草料，啃树皮。老人和孩子先扛不住的的，后来年轻的也扛不住了……”
弯刀在膝盖上又磕了一下。
“那些没有大拇指的呢？”脱古思帖木儿开口了，“他们现在怎么样了？”
牧民抖了一下。
“回大汗……他们更惨。拉不了弓，握不了刀，连生火都费劲。入冬之后死了一大片，冻死的、饿死的、病死的……乌兰部落原本有六百多个被明军砍了指头的，现在活着的不到两百。”
脱古思帖木儿把弯刀往地上一插，刀身没入冻土三寸。
“滚出去。”
牧民连滚带爬地退出了王帐。
脱古思帖木儿靠在虎皮椅背上，两只眼睛盯着帐顶。
火光在他脸上跳，映出一道一道深刻的纹路。
他憔悴了不少，也老了不少。
半年前在葫芦谷逃出来的时候，他的头发还是黑的，现在两鬓已经白了一片。
帐外又传来脚步声。
一个亲兵掀开门帘，冷风跟着灌进来，火堆里的牛粪噼啪炸了几下。
“大汗，各部落的头人都到了。”
脱古思帖木儿站起来，从地上拔出弯刀，往腰带里一插。
“让他们进来。”
各部落的头人鱼贯而入。
一共十七个人，大大小小的部落首领，有几个还是前几天刚从几百里外赶过来的。
一个个裹着厚皮袍子，脸上全是风霜的痕迹。
但跟半年前比，人少了将近一半。
葫芦谷那一战，有些部落的头人被明军砍了脑袋，有些被押去应天府献俘了，还有些死在了冬天的第一场大雪里。
活下来的这些人，一个个像是被抽干了油脂的牛皮囊，空瘪瘪地挂在骨架上。
脱古思帖木儿扫了一眼这些人，没开口。
他在等。
等他们自己先说。
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