上。
衣裳很沉。他抖了一下，灰尘在暗里浮起来，像一层薄雾。
他摸着衣襟，摸到内侧有一处硬。凑到窗缝漏进来的那点月光底下看。
是一块补丁。不是麻布，是旧棉，颜色比衣裳深。
补丁四周有一圈线，缝过，又被人拆了。线头还在，短短的，一根一根翘着。
补丁上有个字。
很淡，颜色像陈了的血。
半个字。
山。
右半边被线勒掉了，只剩左边那一竖、下面一横，和中间那一小撇。
沈砚的手停在上面，没有动。
他认得这个笔迹。
和他怀里那只陶罐罐底的“砚”字，一模一样。起笔重，收笔往上挑。
他把补丁贴到胸口。隔着衣裳，心跳一下一下顶着手心。
窗外的月亮很薄。
他忽然想，这衣裳上还留着一个人的味道，那个人叫什么？
他把炉衣抱在怀里，像抱着一件别人的东西。
门外有脚步声。
走过来，停在他的门口。
没有敲门。
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