"查主控室地下。"他打断苏晚萤，"二十年前的建筑图纸，有没有废弃铜缆？"
电话那头的键盘声顿了顿："你怎么知道？"
"猜的。"沈默扯掉橡胶手套，指尖在桌面敲出急促的节奏，"残响不是鬼，是寄生在电路里的意识。
它在借我们的脑电波说话。"
挂了电话，他盯着频闪仪的显示屏出了神。
窗外传来雨前特有的闷雷声，混着某种类似电流的嗡鸣——是阿彩的方向。
那姑娘总爱选这种天气搞小动作，上次在博物馆屋顶涂银粉时，也是一场暴雨前的闷热。
果然，半小时后手机弹出条短信："档案馆语音系统集体幻听，保安听见'权限失效'的广播。"发信人备注是"涂鸦疯子"。
沈默扯了扯嘴角——阿彩总说他备注没情调，可她往通风管道钻的时候，确实像只发疯的花斑猫。
地下传来闷闷的震动。
他蹲下身，手掌贴住水泥地面——是小舟。
那孩子的感知能力像块活的海绵，此刻正顺着管网传递某种震颤。
沈默闭上眼睛，试着捕捉那频率："我不存在，我不思考，我是静默"，一遍又一遍，像首没有旋律的安魂曲。
等他再睁眼时，墙角的女人轮廓淡了些。
读卡器的红光还在闪，但节奏乱了，像台突然被抽走电池的老闹钟。
他重新戴上绝缘手套，镊子夹起读卡器芯片的动作轻得像在夹取新生儿的脐带。
显微镜的灯光亮起时，他的呼吸几乎停滞——芯片表面的凹点不是随机的，是螺旋状的，从中心向外扩散，每一圈的间距都精确得可怕。
"耳蜗。"他对着空气说出这个词，声音里带着某种近乎虔诚的震颤，"毛细胞的排列方式。"
解剖台上的死者不会说谎，但被残响寄生的机器会。
他突然想起第七具尸体的耳膜——当时他在报告里写"轻度充血，疑似生前受高频噪音影响"，现在想来，那噪音根本不是来自外界，是这台读卡器在"喊"。
录音笔的开关被按下。
他播放的是昨天用橡胶垫刻字时的转译音频，只是在"权限"二字前刻意加了0.3秒空白。
红光开始疯狂跳动，像被踩了尾巴的猫。
墙角的女人轮廓突然拔高，半透明的手指几乎要戳到他鼻尖，嘴唇开合的速度快得连成一片模糊的影子。
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