发抖。
“她不会骗我的。”老太太说，“她是个好孩子。从小就乖，听话，从不食言。她说来接我，就一定会来。”
“她现在……”
“她死了。”老太太说。
这三个字说得很平，像在说今天天气不错。
“死了也要来接我。”她说，“她说过的。她从来没有食言过。”
我没说话。
我蹲在那儿，看着她。她也看着我。
夜风从对面吹过来，带着一股野草腐烂的味道，还有一点点泥土的气息。
“小姑娘，”老太太突然问我，“你是活人吗？”
我没回答。
她也没追问，只是看着我，笑了笑。
那个笑很淡，嘴角动了一下，像是某个很久没用过的表情被勉强翻了出来。
“活人好。”她说，“活人可以看到明天。”
晚上十点，我回店里准备睡觉。
关门之前，我又看了眼门口。老太太还坐在那儿，裹着我的被子，像个灰扑扑的土堆。
她没动，眼睛看着那条路。
路很空，什么都没有。
我关了灯，躺下行军床上，翻了个身。
手腕上那条疤有点痒。我摸了摸，淡粉色，像条虫子。
我盯着天花板，想起老太太说的那句话。
“活人可以看到明天。”
我是活人吗？
我想不起来。
第二天早上，我起来开门的时候，老太太还在那儿。
她换了个姿势，侧身蜷在椅子上，脸朝着路的东边。那是女儿来的方向。
我煮了碗粥，端出去，放在她旁边的椅子上。
“吃点？”
她没动。
“您女儿，”我顿了顿，“她叫什么全名？”
“顾小雨。”老太太说。
我的心突然跳了一下。
顾小雨。
姓顾。
“她是哪儿的人？”
“本地人。就住平安小区。”
“她爸呢？”
老太太没说话。
过了很久，她说：“她没有爸。”
我又问：“她妈呢？”
“她妈……”老太太的声音顿了顿，“她妈也死了。”
“什么时候？”
“很久了。”
“怎么死的
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