真的存在过，不是他在落日的幻象中看到的错觉。
第三天下午，她来了。
陆云几乎立刻就从人群中认出了她——那件红色的藏袍，在午后的阳光下像一团移动的火焰。她今天提着一个布袋子，从广场另一侧的小巷子里走出来。她没有往象神雕像的方向走，而是径直穿过了广场，朝东边去了。
陆云站起来，跟了上去。
他没有叫住她。他说不清为什么。也许是因为他不知道该说什么。“你好，我前天看见你在擦雕像”——这句话听起来太奇怪了。“你好，我想认识你”——太直接。“你好，我是中国来的”——太像游客搭讪。他跟着她穿过广场，经过那座半塌的塔楼，经过那些卖唐卡的店铺，拐进了一条他之前没有走过的小巷。巷子很窄，两边的墙壁被岁月和地震刻满了裂纹，头顶上悬挂着密密麻麻的电线，像一张黑色的蛛网。
她走得很快，脚下的布鞋踩在石板路上发出轻微的声响。布袋子在她手里一晃一晃的。她偶尔会停下来，从袋子里拿出一条手工毯子，向路边的人展示。有人摆手，有人停下来看看，有人掏出钱买。她的动作很熟练，表情始终平静，没有小贩那种刻意的热情，也不像那些追着游客跑的孩子们那样急切。她展示毯子的时候，就像一个在介绍自己作品的手艺人，而不是在做生意。
陆云远远地跟着她，走过了好几条巷子。她的生意做得不算好——大部分人都只是摆摆手，买的只有两三个人。但她没有露出失望的表情。每被拒绝一次，她就把毯子重新叠好，放进袋子，继续往前走。
最后她拐进了一条更窄的巷子。巷子的尽头是一座寺庙。不是那种游客云集的大寺庙，而是一座很小的、不起眼的庙，藏在一片民居之间，如果不是巷口挂着几串褪色的经幡，几乎不会有人注意到它。寺庙的红色砖墙已经斑驳脱落，露出了里面粗糙的土坯。门楣上雕刻着已经模糊不清的佛像，门槛被无数双脚踩出了深深的凹痕。
她在寺庙门口站了片刻，脱下鞋子，走了进去。
陆云犹豫了一下，也脱了鞋，跟了进去。
寺庙里的光线很暗。窗户很小，而且被尘土蒙住了，只有几束细细的光柱从缝隙里进来，照在青石板地面上。空气里弥漫着酥油和旧木头的气味，浓烈得像一个积累了数百年的记忆。正殿中央供着一尊释迦牟尼佛像，铜质的，不大，但被擦拭得很亮，与周围陈旧的环境格格不入。佛像前的供桌上摆着几盏酥油灯，火苗在微弱的气流中微微摇曳。供桌上还有鲜
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