他。
三年前,这人在望禾原待过两个月,专治小儿惊风。有一回,他徒弟染了风寒,高烧不退,村里人都说没救了。她路过,顺口说了个方子:艾叶三钱,防风二钱,加生姜煮水灌服。那人将信将疑,试了,孩子真退了烧。第二天,他亲自上门道谢,还留下一块帕子,上面绣着“仁心济世”四个字,说是徒弟的母亲亲手绣的。
后来他走了,再没回来。
她没想到,他会在这时候出现。
郎中看着她,眉头慢慢皱起。“沈怀真?”他声音不高,带着点疑惑,“我还以为你已经离开望禾原了。”
她没应声,只盯着他手里的灯笼。
郎中见她不答,也不急,把灯笼放下,搁在断墙边上。光晕铺开,照亮了她脚边的灰堆,也照出了她药篓上的裂口。
“你这药篓,还是我去年见你时那个。”他轻声说,“边角破得更厉害了。”
她这才开口,嗓音哑得像是磨过的石板:“你怎么来了?”
郎中没直接答,反而蹲下身,伸手从她药篓里拈出一根艾草。“这艾草,是你自己晒的吧?晒得匀,但火候差了一点,药性会弱些。”他又抽出那本残本,翻了翻,“《农政全书》……你还随身带着?”
她盯着他:“你到底想说什么?”
郎中合上书,放回药篓,然后从怀里掏出一方旧帕子。帕子叠得整整齐齐,边角有些发黄,但看得出洗得很干净。
他把帕子递过来。“你还记得这个吗?”
她接过,展开。
帕子一角,绣着“仁心济世”四字,针脚细密,颜色略褪。背面,还有一行小字,是她当年写的:“病不辨则药误,药不精则人亡。”
她指尖顿了顿。
郎中说:“我徒弟如今在京城学医,上个月托人捎信,说他师父若再见你,一定要当面道谢。我问他在哪儿见过我,他说是在望禾原,有个姑娘救了他一命。”他顿了顿,“我说,那姑娘叫沈怀真,是我认得的人。”
她没说话,只是把帕子慢慢折好,还了回去。
郎中收下帕子,又从怀里取出一封信。信封厚实,纸色微黄,封口处盖着红蜡,印着两个字:济安。
“京城‘济安堂’主事,是我旧识。”他说,“前些日子,他托我寻访良医。说是要请一位懂实症、肯钻研、不拘古方的人去坐堂。我走南闯北,见过不少大夫,可真正让我记住的,只有你。”
他把信递过来。“聘
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