笔还在。
她把药篓往身边挪了挪，像是护着什么。
马车驶出县境，拐上北去的官道。风从帘外吹进来，带着点尘土味，也带着点陌生的气息。
她知道，京城还远。路也不太平。听说北方闹饥荒，流民南下，官道上常有劫道的。她身上没多少钱，可她不怕。她有手，有药篓，有炭笔，有脑子。她还能写，还能治，还能走。
她想起昨夜仰头看的星星。不多，但每一颗都在亮。
她低头看了看自己的手。指节发白，指甲缝里还有灰。这双手，能写工分，能扎针，能翻土，能捡砖。现在，它还能翻医书，能开方子，能救人。
她把袖子拉下来，盖住手背。
马车颠了一下，她扶住车厢板。药篓晃了晃，发出轻微的响声。她听见自己说：“这一回，不是逃荒。”
声音很轻，像是说给车厢听的。
车夫在前头“驾”了一声，马跑得快了些。
官道笔直，通向北方。太阳照在车顶，铁皮发烫。她靠在板上，没再说话。
她只是望着前方。
路很长，但她已经上路了。
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