天刚蒙蒙亮，火堆只剩几缕暗红余烬，药罐歪在石头边，半罐黑汤结了层皮。陈宛之坐在原地没动，袖口沾着泥点和药渍，手里那片板蓝根叶子已经干得发脆。她低头看了看，轻轻放进随身的小布袋里，又摸了摸腰间——玉简凉着，没动静。
昨晚退热的几个人睡得不踏实，咳嗽声断断续续从四面传来。一个男人翻身时碰倒了空碗，哐当一声，惊醒了旁边抱着孩子的妇人。孩子“哇”地哭起来，那声音尖利，在清晨的冷空气里格外刺耳。
陈宛之站起身，走到病患躺的地方蹲下，伸手探了探其中一人的额头，还好，不烫。可地面湿漉漉的，昨夜露水重，草叶上全是水珠，这些人身下铺的不过是些干草，早被浸得发黑。她又看了眼煎药的陶罐，残渣撒了一地，还有人踩过，混进泥土，简直没法再用。
“不能再这么熬了。”她自言自语，声音不大，但离得近的几个妇人听见了，都朝她看。
她没理会目光，径直走向昨日帮着烧火的那个中年汉子：“你家锅还在吧？”
汉子愣了一下，点头：“在，在包袱里。”
“借我用用。”她说完，又转向另一个曾递过麻绳的女人，“你那儿还有没拆的旧布吗？床单也行。”
女人迟疑：“这……是干净的，我还留着给闺女将来……”
“不是要你的命。”陈宛之打断她，语气平得像在说今天该吃几顿饭，“是要救人。你闺女将来出嫁，总得有条活路走，对吧？现在不救这些人，等病传开了，谁都别想安稳。”
女人脸红了下，低头去翻包袱。
陈宛之接过两块灰扑扑的旧布，又找来三块破伞面、半截烂席子，摊在地上比划。她蹲着，拿根枯枝在泥地上画了几道线，标出四个角，又画了个小圈写“药”字，再画个躺着的人形写“病”字，最后画一堆交错的脚印打叉。
“看明白了吗？”她抬头问围过来的几个妇人。
一个梳着髽髻的老太太眯眼瞧：“你是说……搭个棚子？”
“不止是棚子。”陈宛之指着溪边一处背风坡地，“那边土硬，草少，离水源近，又不会被炊烟熏着。咱们把病人挪过去，分区域安置。那边支锅煎药，这边晾药渣，那边腾出块地方给孩子玩，别让他们乱跑撞到病人。”
有人嘀咕：“谁来干这个？男人们都去找药材了，剩下我们几个女人，连树都砍不动。”
“不用砍树。”陈宛之站起来，拍了拍手，“捡低处的断枝就行，够
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