营房里，灯芯烧得噼啪响。
白七娘剪开周莽肩头的衣料，绞子一挑，粘着血痂的布条撕下来，那道刀口从锁骨一直划到上臂，皮肉翻着白边，深得看得见底下的血色。她的眼圈一下子就红了，咬着嘴唇，拿烈酒冲伤口的手却稳得很，一下都没抖。
手不抖，眼泪抖。一滴砸在他的锁骨上，烫得他一激灵。
"哭什么。"周莽说，"皮外伤。"
"我没哭。"她低着头，声音闷闷的，"是酒熏的。"
她俯下身去缝。细针穿着桑皮线，一针，一针，穿过皮肉。周莽连眉头都没动一下，反倒有空看她。灯下，这女人的睫毛湿漉漉地垂着，鼻尖红红的，腮帮子咬出两道紧线，那张平日里千娇百媚的脸，此刻绷得像张拉满的弓。
"七娘。"
"别说话。"
"你的手在抖。"
"我说没抖就没抖。"她凶巴巴地顶回去，针脚却放得更轻了，轻得像怕惊醒他。
周莽低头看看自己。上身赤裸着，从锁骨到小腹，旧疤摞新伤，刀伤、箭伤、烫伤，横七竖八，像一幅画坏了的舆图。白七娘的指尖每落一处，就停一停，像要把每一道疤的来处都问一遍，又到底没敢问。
缝完最后一针，她俯下身，用牙齿咬断线头，唇瓣擦过他锁骨边的皮肤，温热的一下，停了一停，没有立刻起身。她的额头抵着他的肩窝，胸口贴着他的胳膊，隔着薄薄的绢衣，他觉出她心口跳得又快又乱，整个人轻轻发颤。
"爷。"她的声音又轻又哑，"我今天才懂，你们男人说的死不了，是天下最狠的谎话。"
周莽抬起没伤的右手，揉了揉她的头发。
门外有脚步声，到了门口，停住。
裴照月端着一碗药站在那儿，进也不是，退也不是。她的目光落在白七娘抵着他肩窝的额头上，落在他赤裸的肩上，又飞快地挪开，腮帮子一点一点鼓起来，耳根红得滴血。
"药。"她把碗往桌上重重一放，转身就走。
"照月。"周莽叫住她。
她停在门口，背对着他，肩膀绷得笔直，手指头绞着衣角。
"今天箭雨里，多谢。"
"不用谢。"她硬邦邦地说。停了停，又补了一句，声音低下去，低得几乎听不见，"你的血，浸透了我半边身子。周莽，下回再流这么多血，我就，我就不理你了。"
脚步声噔噔噔地远了。
白七娘
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