是早上默写的《千字文》。她盯着看了片刻，忽然笑了下。
不是因为写得好，而是因为她发现，自己在“天地玄黄”那一行的末尾，不小心多写了个“也”字。
她用指甲在那个“也”字上划了一下，留下一道浅痕。
接着，她把纸叠好，重新收进怀里。
药篓还在脚边，艾草的气味淡淡地飘出来。她伸手进去，摸了摸那块残玉。冰凉，安静，像一块普通的石头。
但她知道，它不是。
她只是不说。
外面，有考生陆续离开考舍，脚步声、谈笑声、抱怨声混成一片。有人说题目太难，有人说时间不够，还有人得意洋洋地说自己引了三十多处典故，必定夺魁。
她听着，没出声。
她不需要争。
她已经赢了最要紧的那一场。
差役又一次经过她的考舍，这次没停，但扔下一句话：“明日辰时放榜，各归各家，不得擅离。”
她应了一声：“是。”
声音平稳，不卑不亢。
她站起身，活动了下手脚。膝盖有些发麻，腿也僵，但她慢慢踱了几步，适应过来。然后，她把药篓背好，笔墨收齐，纸张分类叠好，放进布包。
一切收拾停当，她坐回案前，双手交叠放在膝上，静静等待。
她不再想阳湖村，也不再推演察举制。她只是坐着，像一棵长在山崖边的竹子，风吹不倒，雨打不折。
她知道，明天会有更多风雨。
但她也知道了——只要文章是真的，人，总会被看见。
林敬之回到家中时，仆人送来一封信。他拆开一看，是学政司的例行通报，提到府试总体平稳，无重大纰漏，唯有一桩举报已核实驳回。
他看完，随手放在桌上。
然后，他走到书架前，抽出一本旧书——《江南八州灾情通录》，翻到中间一页。那里写着：“永昌十年，秋收三成二，百姓拾穗为食，流民北徙者逾万。”
他盯着那行字，久久未动。
原来，真有人把这本书，读进了血肉里。
陈宛之在考舍里等到了掌灯时分。
贡院点了灯笼，火光映在纱帐上，晃出人影。她没点灯，也不觉得暗。她只是坐着，偶尔低头看一眼药篓，确认它还在。
她想起老族长的话：“阿宛，你若入仕，莫忘咱村饿死的三个孩子。”
她没忘。
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