阳光斜过贡院的墙头，砖缝里的影子从正中偏到了东侧第三道裂口。陈宛之仍坐在原处，脊背靠着木案边缘，药篓歪在脚边，饭团的油渍已经干成一圈深黄硬壳，贴着粗布面发亮。她闭着眼，呼吸比先前稳了些，手却还压在膝上，指节泛白，虎口破皮的地方结了层淡褐色的痂。
纱帐外的脚步声多了起来，是差役开始收拾别的考舍。有人咳嗽，有人低声抱怨墨汁打翻，还有人笑骂同伴写策论写睡着了。这些声音像隔着一层水传来，模糊，遥远。她的脑子没停，一条条过着“灾前察举制”的条文，像是怕忘了，又像是在跟谁辩论——辩给那些将来会说“此法繁琐”“乡老无权”的人听。
就在这时，一阵沉稳的脚步由远及近，踏在青砖上不急不缓，每一步都像量过似的。脚步在她考舍前停住，帘子被掀开一角，一股墨香混着檀木气息飘了进来。
主考官林敬之站在门口，手里捧着一摞卷子，最上面那本纸色微黄，封面上写着“沈怀真”三字，墨迹未干透。他没说话，只看了她一眼。
陈宛之察觉动静，立刻睁眼抬头。她没动身子，只是目光迎上去，眼神清亮，没有慌乱，也没有急于开口。
林敬之点了点头，转身走了。
她没出声，也没追问。只是手指轻轻动了动，摸了摸腰间的玉简。布条缠得紧，玉片冰凉，但那一阵寒意再没出现。她收回手，低头看了看自己的掌心——汗和墨混在一起的薄壳还在，指甲缝里也黑了一圈。她用袖口蹭了蹭，没蹭干净，也就作罢。
林敬之回到阅卷房时，日头已过了中天。屋子不大，四面白墙，中间摆着三张长桌，桌上堆满了红笔、砚台、茶盏和翻开的试卷。两名副官正在登记名次，见他进来，连忙起身行礼。
“大人，可有定论？”其中一人问。
林敬之没答，径直走到自己案前，将那本“沈怀真”的卷子放在最上头。他坐下来，重新铺开，从头读起。
第一遍，他是带着疑心读的。
文章题目是《灾年赋税平议》，立论便不同寻常：不谈古圣先贤，不引经据典，开篇就是一句“今岁江南八州，秋收不足四成，而税额如故，民何以堪？”接着列数据，说田亩，讲户数，哪一县欠收几成，哪一地百姓卖锅缴税，哪一村已有流民北徙。条条有据，句句带实。
他皱眉。这种文章，不该出自一个渔家少年之手。一个连县学都没进过的人，哪来的渠道知道八州灾情？莫非真是代笔？
他翻到卷
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