经干了，留下一圈浅印。她从包袱里取出一张新纸，铺在上面，又蘸了点水，写下四个字：**文以载道**。
写完，她把纸留在石头上，没压也没收，任风吹走。
她知道，这篇文章不会被人记住名字，也不会刻在碑上。但它会贴在歪脖子树上，会被念给不识字的人听，会被母亲讲给孩子，说“咱们那会儿，就是靠着这几句话，没散”。
这就够了。
她转身走向队伍前方，右手习惯性地按在腰间。那里没有玉简，也没有刀剑，只有一块磨得发亮的木牌，上面烙着“行路医首”四个字。
她轻轻拍了拍。
然后抬起头，看着前方蜿蜒的小路。路边野草丛生，远处山影淡淡，像是水墨晕染开的边缘。她估摸着，再有一天半，就能看见淮阳道的界碑。
她对身边一个赶路的中年汉子说：“告诉后头的人，稳住脚步，别抢道。明天这时候，说不定就能喝上热粥了。”
汉子应了一声，转身往后传话。
她没再说话，只把手插进袖子里，继续往前走。
太阳照在背上，暖烘烘的。风从谷口吹来，带着一丝湿润气。她忽然想起小时候在渔村，老族长教她认草药时说过的一句话：“有些叶子看着普通，煮水喝了却能救命。”
现在的她，就像那片叶子。
不起眼，但有用。
她低头看了看自己的手。指节有些粗，掌心有茧，是常年握笔、采药、搭棚留下的痕迹。这双手写不出花团锦簇的文章，但能写出让人安心的话。
这就够了。
她整了整肩上的包袱，脚步没停。
前方路上，尘土微微扬起。
两天后的清晨，天刚蒙蒙亮，队伍已行至淮阳道界碑外三里处。界碑半埋在黄土里，字迹斑驳，连“淮阳”二字都只剩一道刻痕。陈宛之站在坡顶，望着远处灰墙高耸的官仓轮廓，烟囱静默，门前空无一人。
她回头看了看身后。
几十个大人挤在几块石头之间，孩子们缩在母亲怀里，嘴唇泛白。一个五六岁的小男孩蹲在地上，拿树枝戳着干硬的泥块，嘴里喃喃：“娘，我饿。”
他娘没应声，只把孩子往怀里搂了搂，手伸进包袱，摸出半块发黑的饼渣，掰成两份，一份塞进孩子嘴里，另一份自己咽了下去。
陈宛之抿了抿唇，把肩上的包袱往上提了提，转身朝官仓方向走去。
脚下的路从沙土变成夯土
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