理的星空下抱着她慢慢转圈的男人，那个在嘉陵江边说“我不知道”的男人。此刻站在她面前的是一个她从未见过的陆云。他的眼睛里全是血丝，嘴唇抿成一条线，下巴在微微发抖。左手腕上的念珠在烛光下泛着温润的光——阿妈的念珠，深褐色的珠子，每一颗都被磨得发亮。他看到她了。看到她的笑，看到她放在桑贾伊手旁边的手指，看到她手腕上那三根红绳在烛光下闪着光。
尼玛转过头，看着他。她的表情平静得像一面镜子——一面被她擦了很多遍的镜子，没有一丝裂痕，但镜面上映出的不是她自己，是他。她事先练习过很多遍这个表情——不能在镜子前练，怕被他看到。她只能在心里练。在心里把同一块画面反复播放，像捻念珠一样，一颗一颗，直到那张画面不再让她发抖。此刻她做到了。她在他的注视下没有发抖。只是她胸口那个位置——那个每天早上供酥油灯时能感觉到火苗温度的位置——忽然空了。不是痛。痛说明那里还有东西。空是不痛。是那个地方已经什么都没有了。
“尼玛。”他说。不是问句，是陈述。他的声音很低，但每一个字都像从牙缝里挤出来——不是愤怒，是某种更深的、更原始的东西。像一个人在雪崩之后，站在一片白茫茫的寂静里，叫一个人的名字。那个名字在雪地上弹了几下，然后被吞没了。
“你来了。”她慢慢把手从桑贾伊的手里抽出来。抽手的动作很慢——不是不想让他看到，是让他看得更清楚。她把手放在桌面上，手指微微蜷着，红绳在烛光下呈现出三种不同的红色。洛萨节那根已经褪成了浅红，和平塔那根暗成了铁锈色，金刚结那根还在。三根红绳。三个承诺。今晚她要亲手把这三个承诺拆掉——不是拆掉红绳，是拆掉他在看到它们时心里会涌起的所有记忆。她要让他以后看到红绳时想到的不是和平塔的月光，不是洛萨节的火塘，而是这个画面——她坐在一个陌生男人对面，握着那个男人的手，笑得像一个他没有爱过的人。
陆云看着她的手。看着那三根红绳。他看了很久。酒吧里的爵士乐还在继续——某个沙哑的女声在唱一首他听不懂的歌。蜡烛在桌上跳动。窗外的渝中半岛灯火璀璨。他转向桑贾伊。
“滚。”
桑贾伊没有动。他看了尼玛一眼——那个眼神很短，很短到如果不是尼玛，根本不会注意到。他是在确认。不是确认她会不会后悔——他从来不觉得她会后悔。是确认她还能不能撑住。尼玛微微点了一下头。桑贾伊站起来，拿起自己的外套，从陆云身边走过。他走得很稳，
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